Actualización de estado.

La antigua Courage.

Descripción:
LA flor, o una más. Quizá una entre mil, cuyos pétalos caerán en esta vida para pasar despercibidos, pues el engranaje del mundo es insensible, y nadie reparará en una triste flor marchita.


Intereses:
Imaginar lo ideal, reír hasta llorar, leer con sentimiento, soñar dormido y despierto: en todo momento, disfrutar de la vida, querer a los que se lo merecen, escribir mi alma, besar con ganas, comer sin preocupación, llorar de felicidad, dibujar mis sentimientos, bailar como si nadie me estuviera mirando, cantar, abrazos inesperados pero necesarios, hablar cuando se necesita, aprender y mejorar.

Películas favoritas:
El diario de Noah, Una mente maravillosa, Cueste lo que cueste, Amelie, La bella durmiente, Con faldas y a lo loco, Titanic, Un pez llamado wanda, Alicia en el país de las maravillas.


Música favorita:
Courage (Superchick), Su película (Maldita nerea), Geografía, Pop, Nadie como tú, Rosas (La oreja de van gogh), With me, In too deep (sum 41), Boig per tu (Sau), Stay together for the kids (Blink-182), Toi plus moi (DJ team), Wake me up when september ends (Green Day), wanderwall (Oasis)


Libros favoritos:
La soledad de los numeros primos, Bonjour Tristesse, La sombra del viento, El conte dels sugus.

La Courage de hoy

día indefinido de un mes peridido en una biografía que nadie escribirá

Descripción:
Ojos incisivos vetados con sus viejas Ray-Ban. Pelo despeinando en un moño deshecho. Luky Strike en su sonrisa asimétrica. Demasiado en la cabeza para hablar despacio. Detalles en canciones que la alejan de la realidad que pisa, pié frente a pié. Y desaparece en el cruce, hirondelle número 7.


Intereses:
Dibujar. Fotografiar. Escribir. Guardar patente de mi presente que será pasado. Pensar rápido y hablar algo más lento. Extravagar. Sorprender. Hiperactivarme. Callejear. Tomar el pelo. Discutir. Cantar. Abrazar. Invetnar interpretaciones de canciones. Empezar a leer libros. Empezar a escribir libros. Fumar Luky Strike para evadirme. Rallarme. Reír y llorar. Tener mil ideas y no completarlas nunca. Planear futuros imaginarios. Escribir con exceso de puntos. Tomar café americano con sacarina. Comer manzanas. Ponerme en ridículo y reír. Caerme tanto como pueda.


Películas favoritas:
Una mente maravillosa. Amelie. La bella durmiente. Con faldas y a lo loco. Un pez llamado Wanda. Alicia en el país de las maravillas. Réquiem por un sueño. Cisne negro. Breakfast at Tiffany’s. La vida es bella. American beauty. Forrest Gump. Big fish. Blade runner. La naranja mecánica.


Música favorita:
Courage-SUPERCHIC. Skinny Love-BIRDY. Does anybody hear her-CASTING CROWNS. Dreams-CHINESE CHRISTMAS CARDS. Señorita-CHRISTINA ROSENVIGNE. A cualquier otra parte-DORIAN. The A Team-ED SHEERAN. In spirit golden-I BLAME COCO. Try-NELLY FURTADO. Protect me from what I want-PLACEBO. Sálvese quién pueda-VETUSTA MORLA. Bipolar-POL 3.14. Stairway to heaven-LED ZEPPELIN. Killer queen-QUEEN.


Libros favoritos:
La soledad de los números primos. Bonjour Tristesse. La sombra del viento. El conte dels sugus. El niño en el pijama de rayas. Harry Potter. Orgullo y prejuicio. Hamlet. Rebelión en la granja. Un mundo feliz. Sin notícias de Gurb.

Que no tengo nada que esconder y otros cuentos.

Vergüenza al releer títulos y entradas desfiguradas con empalagoso azúcar, y piensamientos ciertos que reservé para mí, por aquel entonces.
No leeras esto, dijiste. No te culpo. Es fácil caer en la tentación. Yo dudo que la hubiese resistido.
Y sin embargo, me pregunto. En qué momento me conseguiste? No

Redescubrir el pasado es morir de vergüenza. Pero a la vez sonreír con suficiencia ante pensamientos a los que otorgaste una deferencia azucarada que ahora, tan lejana, es restada de importancia. Que poco orgullosa estaría tu antigua yo de saber que hoy te avergonzarías, traidora.
Pero relees, y sigues mortificándote. No hay tanto que suponer entre líneas. Poca audácia demostraste en tus tan esmeradamente escogidas palabras. Poca metáfora, a tus ojos conocedores de la historia. Alguien más podrá descubrirte al leer? Es tarde ya para echarte atrás. Has dado carta blanca, infeliz insensata. Mira que eres hipócrita. Tanto tiempo negando tu llave de acceso a tu más frágil talón de Aquiles, tu mente, a todos esos pretendientes que jamás tomaste en serio aunque te autoconvencieras que sí lo hacías... Y ahora, lo has soltado. Courage.
No te entiendo, proceder. Jamás contabas tu gran problema. Tu tabú, tu mayor secreto. Y sin embargo...

Nothing good happens after 2am

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Capturaba imágenes insólitas, decadentes y fuera de lugar, que jamás enseñaba. Siempre acordes con su estado de ánimo a destiempo, a deshora. Do Re Mi Fa.

llenaba por las noches las calles de humo y notas perdidas que huían de él cómo jamás pronunciadas.

Caras. Mil caras que se dejan entrever en un suspiro para no reencontrarse jamás.

empapadas en lluvia que imprevisible se escurre a través de paraguas inservibles. Niebla invisible que abriga mentes infranqueables, las esconde del alcance de ojos de visitantes que, refugiados en su prepotencia, se creen superiores.

Felicidad como estado de ánimo de aquellos que hacen de la alegría su modus vivendi para despegar de un mundo en el que nadie encaja.

La inspiración, para las noches de insomnio.

Lúgubre encanto del ensimismado dramático hipócrita que sonríe tras sus gafas de pasta.

Everywhere is calm. Daysleeper.

Canciones olvidadas por muchos, en sus orejas.

Limítrofe, número 7. Entusiasmado por mucho y desilusionado pronto.

De la vida en colores vintage hace religión. Porque la que fue suya cree perdida. Si hay un cielo, no puede tener una imagen con que proyectarlo. 

No se encuentra. Quién tiene un mapa de cualquier manera?

Hambre que sacia y le conduce a la misma lápida blanca en la que mezcla deseos y miedo. Asco, desprecio. Alegría de desenfreno. 

Alma de ojos avellana y pelo castaño. 

Armarios llenos de hiriente dedos señalantes de una realidad que quiere esconder.

No encuentra un punto de partida ni la razón por la que sigue andando. Quizás sea en él mismo, ese misterio, su fuerza motora. Porque sin embargo, aquí está. Tan cerca de todo y lejos de nada.

Saciedad en ojos de deseo. Por un minuto, pozo de vida al ritmo de una melodía que jamás escuchará a solas, pero que repite cual descafeinado banquete que pesa en una barriga que debiera estar vacía.

Demasiado tiempo no invertido que le ha hecho crecer como persona, eso dice.

es hora de escribir algo que dejará a medias. Como siempre, como todo.

Te quiero.

Adiós. Lo siento.

Palabras confusas, inconexas.

Sonriente por complacer alguien que ya perdió su valor, su misterio, tras demostrar su pensamiento no a la altura.

En realidad todo está amañado desde el principio. 

Ni yo tan increíble ni tan frágil.

Lo físico, lo consigo y finiquito. Soy un tío.

Y ahora le disgusta que le persiga, que le atosigue con cumplidos y atenciones. Es una hirondelle, y quiere volar. Una gran obsesión, es un rápido olvido.

Querido indeciso, que no sabe de preferencias entre gato o perro. Los dos no puedes tener.

No es la chica perfecta. Es una Ya no me das pena señorita.

Y a tí, gran amigo. Gran amor quizá correspondido. Desde siempre supiste que no sería. Porque no te quiero convencer de nada, me gustaste como eres, ni cambiaré por tí. Quizás nunca aprendí a soñar. Maldita, maldita nerea en noches de insomnio.

En memória de un 1 de junio turbulento, y de aquél amigo que perdí por una moto.

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Y ahora, tras la que fue la sorpresa mas grande en años, una sorpesa que me sigue llenado, doy la entrada definitiva a este último año de belleza infantil.

Jo sóc jo i les meves circumstàncies. I

Explicaré una història, de segur gens original, banal i típica. Però és sincera fins al més petit detall. O ho és des del petit punt de vista d’una tot just iniciada en l’immens món adult on ja els divertits diàlegs de les pel·lícules Disney prenen un significat completament diferent i decepcionant potser.

I per a fer-ho, no pot ésser d’una altre manera que la del català com a idioma vehicular. El de la meva infància, el del meu passat, origen, fibra arrelada en el mes interior dels meus pensaments, tan sovint tergiversats en idiomes a tota llum furànics a la meva naturalesa.

Ella era una nena preciosa. Nascuda amb uns dies de retràs el primer dia de juny. D’ulls grossos i d’un blau tornassolat. Ulls dels seus pares, cresqué despresa. Molt aviat caminà i cantà encara no havent pronunciat paraula sencera. Sempre fent escarafalls i expressant en idiomes inventats les mil il·lusions a una mare cansada del treball que l’escoltava amb paciència. Quanta paciència tingué aquella mare a la qual la petitona obria els ulls amb els ditets tot preguntant si dormia quan ella es rendia estirada al sofà. I quan patiria més endavant, en una injusta adolescència que la menyspreà.

La ben parlada, grega de nom i eloqüent en paraules, aprengué a dibuixar i les dites mes arrelades en la seva llengua de la bona flor de primavera que la cuidà en els seus primers anys, però no contenta amb això, adquirí velocitat expressiva, i no tan sols en la seva llengua monopoli d’infància, sinó també en aquella que aprengué un cop entrà en una estranya habitació on tothom parlava un idioma massa diferent, massa castellà.

La nena tingué ocasió de compartir somnis i jocs amb dues petitones que la seguiren, jugant potser a jocs més pensats per a l’altre gènere, no representat en la família mes que per la figura del seu pare, frustrat de no tenir a qui ensenyar a jugar a l’Scalextric o a anar en moto i llegir còmics de cavallet masculí.  Sempre compartí ella, aquesta afinitat amb el seu pare, pilar de la seva posterior emancipació.

Però la seva mare arribava tan cansada de treballar que sovint s’enfadava. Atacava al seu pare en la seva presencia, i quan no hi era. La petitona cresqué i s’adonà de la injustícia. Defensà al seu pare ja en endavant, convertint-se en blanc dels nervis d’una mare cansada. I així començà la seva decadència en la relació. Poc a poc la nena anava creixent i perfeccionant el seu funcionament a base d’èxits, frustrada pels petits fracassos que no la duien a aconseguir aquell reconeixement que substituïa la manca d’estima  ja repartit entre les seves germanetes.

I d’èxits es construí. Però els plors per 8 en matemàtiques per esbroncades de nervioses mares es barrejaren macabrament amb la tensió ambiental d’una relació parental tan alterada, per la qual ja havia deixat de plorar a les nits als tendres 7 anys assumint la separació, derivaren en la gran explosió. Ella va ser la pedra clau de l’arc, que en caure, va tirar a terra la catedral.

Una amistat amb una la pitjor part d’ella mateixa, metes autoimposades que mai ningú podria controlar, la manca de vertaderes amistats per la seva reclusió de sentiments, la busca d’una acceptació desgranada per un fútil comentari despectiu del seu cos que segurament no anava ni dirigit a ella, la feren conscient des del primer moment del terreny incert en el que s’endinsava, i en la seva certesa, s’hi llençà de cap.

El tortuós camí restrictiu iniciat el Nadal del darrer curs de secundària, es feu més abrupte un primer de maig, on per primer cop purgà els sentiments que tant l’envenenaven barrejats amb un darrer àpat restrictiu. I inicià així la caiguda lliure, en plena consciència i amb somriure de perversa suficiència. I no parà. Feu del fruit de la pomera i les galetes pobres en energia el seu aliment bàsic, i anà baixant el pes. Poc a poc, amb subtil i controlat estudi. Fins que els vestigis d’una purga foren descoberts per la mare tan autoconvençuda de la mentida fàcil de la perfecta família.

I en tot un estiu no es netejà voluntàriament, fent-li mal la suspicàcia materna, però tampoc menjà amb suficiència i encara baixà més de pes, en una davallada abocada al fracàs inconscient.